lunes

es la única forma
de escribir un poema:
en este nacer de lo hediondo,
en la pureza más triste
y revolucionaria del ser humano;
lo necesario es
sencillamente
no dar resultado y nutrirse
del espacio oscuro
que crece en los sueños;
no es el fracaso;
es la conciencia
de lo noble de estar vivo,
las plantas marchitas
desgarrando sus sombras,
un abismo que pesa
como pesa la tarde
cuando desaparece el viento.



hay un apagón en buenos aires
y se escucha un tarareo viejo
que encierra las miserias en una taza de café-


uno cierra los ojos y piensa
que ya no hay nada para ver
en esta ciudad vacía y quebrada por el tiempo.

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