la lluvia de los lunes por la noche,
el negro en los cuadros que todavía
no pinté;
el frío que hace estragos en el pecho,recorriendo los pasillos de un ayer que
amenaza todo el tiempo con volverse eterno;
las cerámicas blancas, pálidas, incesantes,
los faroles que del pavimento, temerosos emergen;
los ojos del amor perdido, las caricias que perdieron
el tren,
los zapatos de una fobia que no puede llegar:todos mis demonios que ocultos permanecen
como el fuego en la laguna,
los desaparecés para dar pasoa la cura de tu canto.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario